Aaaro, aro, arooo, paisano…

He notado que varios tradicionalistas comedores de asado con cuero, tomadores de mate hasta en los casamientos y amantes del balompié (que se inventó en Inglaterra, pero bue…) me hicieron un pequeño desplante, por llamarlo de alguna manera, en el pasado post.

A ellos, y al que quiera leer, les contaré una pequeña historia:


Noviembre de 2002.

No recuerdo el día del mes específicamente, pero sí recuerdo que era de noche. Estaba acostado en la cama de un hospital y muerto de miedo.
Tenían que operarme al día siguiente, y si bien una artroscopia de rodilla no es una operación a corazón abierto, si la intervención más peligrosa que te habían hecho hasta el momento era pegarte con la gotita una vez que te cortaste, digamos que vas a tener un poquito de miedo.

Mi papá dormitaba en el sillón de la habitación y yo pasaba frenéticamente los canales del televisor de la habitación. Los pasaba así porque soy un zappinger (dicese del individuo que hace zapping) profesional, no por el miedo.
En la tele no había nada. Bah, no había nada que me distrajera.
Series repetidas, películas empezadas, infomerciales de media hora e iglesias evangelistas brasileras que tienen el dinero para pagarse espacio en la caja boba no lograban distraer mi mente.

De repente… espectáculo, muchos colores, gente festejando en la tribuna, comerciales de marcas que desconocía (que duraban microsegundos) y, lo más importante, gente jugando un deporte que consistía en ROMPERSE EL ALMA lo más fuerte posible, para regocijo de todos los espectadores.

Mi viejo abrió los ojos. Me preguntó:
- ¿Qué es eso?
- Creo que es… fútbol americano –le respondí.
- ¿Y entendés algo?
- No, para nada.
No entendía nada pero lo dejé. El partido (que duró varias horas) me distrajo hasta el día siguiente. La operación fue un éxito y me fui a mi casa casi sin postoperatorio.

El domingo siguiente volví a poner el partido. Este nuevo deporte no me terminaba de convencer, pero ridículamente sentía que estaba en deuda con él; que le debía algo. Así que empecé a mirarlo.
Lo más raro de todo fue que mi viejo (un tradicionalista comedor de asado con cuero, tomador de mate hasta en los casamientos y amante del balompié… como ustedes, muchachos) se sentó al lado mío y se miró todo el partido conmigo.

Siempre que uno no entiende las reglas de un deporte (más los deportes yanquis como el hockey, el beisball y el fútbol americano que tienen miles de reglas, excepciones y estadísticas) le va a parecer aburrido, pero le dimos una oportunidad y ahora acá estamos, fanatizados.

Esta pequeña historia que relaté, y el hecho de que el equipo que me elegí de la nada (porque también es posta que si no sos hincha de ningún club, el deporte en cuestión también aburre) ganó en estos 5 años más torneos que Racing (mi club de balompié) en los últimos 40 (no es joda), hace que todos los domingos y lunes, de septiembre a febrero, me vea este deportecito yanqui que no tiene muchos adeptos por estas latitudes.

THE END
(perdón, digo… FIN)

Hablando un poco de tema:
El lunes empecé a entrenar para correr otra maratón y ya ayer tuve que ir al kinesiólogo.
DIAGNOSTICO:
Se me resintieron los tendones de las dos rodillas.
Pobre infeliz.